Après Galaad(44)

 

Ce genre de pages à noircir le carnet… il y a dix ans. Jamais écrit rien d’autre que des bilans comptables, des lettres... des lettres? Des lettres de motivation, de licenciement... Des dissertations, exercices plus ou moins littéraires ou techniques au cours des relativement longues études. Sinon : quasiment jamais une lettre. Quasiment jamais une carte. Les parents qui tannaient pour écrire aux grands-parents depuis les lieux de vacances. Les grand-parents qui tannaient pour écrire aux parents depuis les lieux de vacances. Les parents. Du goût pour les journaux intimes des autres, les publiés, mais incompréhension du fait qu’on puisse en écrire un. Lectures dites classiques, le collège et le lycée, quoi, quelques prix Goncourt, rarement finis, beaucoup de bédés, et encore... Et puis là ce carnet… dix ans. Il faut croire que le parfum de fausse solitude de la demi clandestinité favorise l’épanchement lymphatique ou cholédoque. De là à dire que, petits affluents de veines bleues qui colorent la terre, cela charrie un fleuve…

Charivari.

Pardon?

Qu’aurait-il dit ?

Et bien…Tant qu’il n’y figure aucune date, aucun nom de lieu, aucun nom de personne... Pourquoi pas.

Oui : tu ferais mieux de les manger, les pages de ton carnet.

Après Galaad (37)

Sur l’eau, une araignée picote, faucheuse encore plus dérisoire mais encore plus habile que la faucheuse des maisons… Sous elle, bientôt, le visage relativement paisible de Galaad qui se repose autant qu’il veut dans ce torrent de montagne à 14 degrés.

Victor ne t’avait-il pas déjà… contacté… N’avait-il pas déjà… établi un contact ?

Oui. Il avait voulu me flatter en me disant que j’étais, finalement, un prolétaire.

Ha. Et que lui avais-tu répondu ?

Qu’effectivement je me lavais les mains avant de pisser et pas après.

C’est vrai ?

Non : je me lave les mains et avant et après pisser.

Je veux dire… C’est ta véritable réponse ?

Non… Ma véritable réponse c’est qu’il faut arrêter de se faire passer pour des « prols » pour essayer de faire oublier qu’on est des ploucs.

Héhé… Il faut ?

Le plus noble des visages de passage se décomposera peut-être moins vite dans l’eau fraîche. 

Il gonflera quand même, s'étiolera.

En trois semaines les cheveux ont eu le temps de pousser, apparaissant très fournis et très blancs. Une jeunesse éternelle de statue jusqu’à la prochaine crue. Ou le prochain assèchement.

Il faut filer.

Après Galaad (3)

 Elle demande :

Que pensez-vous de la vie de cet homme ?

Ce que je pense de la vie de cet homme ? Mais... qu’elle est abominable… Oui. Elle est abominable. Ou presque.

Ah. Je me doutais bien que vous diriez cela mais vous faites fausse route - fausse route :  croisée de chemin plombée de soleil sous casque cymbale qui fait trembler la lumière et flancher la vue… Vous vous trompez totalement… Cet homme a inventé quelque chose… et, entre nous, c’est merveilleux d’inventer quelque chose, c’est assez rare.

Oui mais. Oui mais : je résume : l’homme en question au fin fond d’une province austro-hongroise cherche quelque chose toute sa vie. Il trouve, invente donc. Une chose nouvelle. Et il court, un mois de voyage pénible peut-être, à Vienne pour déposer le brevet de son invention et se rend compte que le brevet a été déposé un mois auparavant par quelqu’un d’autre. Superbe. Bravo. Bel échec. Ratage complet. Pas grand-chose à ajouter, non?

Vous savez, vous l’avez compris j’imagine, que j’ai choisi ce texte spécialement pour vous ? Parce qu’il me fait penser à vous.

Ah… Merci. Je vous fais penser à un raté, quoi.

Mais non. Au contraire : ce n’est pas grave de  ne pas… déposer le brevet à temps. Et, surtout, ce n’est pas donné à tout le monde de pouvoir inventer quelque chose dans une vie. Je me répète : c’est un don merveilleux… le reste… pfiou le reste, haussement d’épaule élégant esquissé… le reste, ça ne veut pas dire grand-chose.

….

C’est tout ?

C’est tout.

Tu sais que Paris est la ville de province la plus désuète du monde ?

Oui je crois savoir cela… Enfin… surtout si cela implique que nous vivons dans la fosse septique de la ville la plus désuète et provinciale du monde.

Très bien. Tu as autre chose à nous dire ?

Non… enfin… si, tu sais, les images stupides… quand tu dis que de cette pièce tu n’es jamais sorti, et bien…

Et bien ? Et cela t’empêche d’être un bon soldat ?

Je ne crois pas. Je dirais presque : au contraire.